Достоевский, до которого я доросла

Алина ХАЙРОВА, п.Сосновоборск.

   Очень часто я слышала от мамы: «Мы купили тебе это на вырост. Ты так быстро растешь». На вырост были кофточки, сапожки, шубка. И вот Достоевский…

   Его читал мой старший брат. Я спросила, о чём книга. На что он небрежно ответил: «Тебе ещё рано, не доросла». А вдруг, когда дорасту, будет поздно? И я решила поближе познакомиться с тем, чьи произведения покорили мир.

   Мой выбор осознанно лёг на рассказ «Мальчик у Христа на ёлке». Во-первых, предновогодние впечатления, в которые я хотела окунуться. Во- вторых, я была уверена, что это будет незабываемая история. В-третьих… Ну, хватит доводов, пора знакомиться с книгой.

   Не знаю, что первое я почувствовала, когда дочитала до конца: страх, потому что смерть ребёнка камнем лежала у меня на душе, обиду, потому что взрослые предали мальчика, или разочарование – сказка разбилась о реальность.

   Почему всё произошло именно так? Кто виноват в случившемся? Может, я действительно не доросла до Достоевского, раз не могу ответить на такие важные вопросы, которые писатель-пророк так открыто и в то же время замысловато обыгрывает в произведении? Казалось бы, маленький мальчик приехал с мамой в большой город. Город, полный чудес, сладких пирогов, игрушек и людей. Но люди пробегают мимо него, не видят и не чувствуют беды маленького одинокого человека. Словно и нет его. Автор не даёт мальчику даже имени, словно это он, а не горожане спрятан за толстым стеклом, стеклом непонимания, чёрствости и равнодушия. Символично, что нет имени и у города, где происходит трагедия, хотя Достоевский намекает читателю, где разворачиваются события – в Петербурге. И сквозь строки я читаю: это могло случиться с каждым, в любое время.

   Как бы я хотела, чтобы финал был другим: его мама просто крепко уснула, а потом бросилась сломя голову искать своего сына и обязательно нашла бы; с него стащили картуз, чтобы подарить новый, а мальчики и девочки, толпившиеся около ёлки, водили хоровод и громко смеялись. Но… я читаю о смерти шестилетнего ребёнка от голода и холода. Цепляюсь глазами за строчки, пытаюсь понять, почему автор не пожалел ребёнка. Ведь в Новый год исполняются мечты, а в Рождество родные рядом, и все счастливы. Что бы не подарить малышу жизнь? Понимаю, что рассказ именно для этого. Понять, что в наших силах кого-то спасти, кому-то помочь, стоит только захотеть, оказаться рядом, быть милосерднее. И на примере этих людей, в груди которых вместо сердца лед, писатель стучится в наши.

   Достоевский словно жонглирует моими переживаниями, помогая взглянуть на мир по-другому. Трагическая история ребёнка, который оказывается нужен только на ёлке у Христа (в Царствии Небесном), взрывается во мне и, мурашками бегая по спине, вылетает на улицу моего родного села. Возможно, где-то и здесь бродят детки, столкнувшиеся с безразличием взрослых.

   Ловлю себя на мысли, что сижу и просто перелистываю страницы книги, на которые падают тяжёлые слёзы. И теперь уже и не знаю, почему я плачу. Может, от того, что я понимаю, что мне не рано, что я доросла.


Поделитесь с друзьями: